Fazendo a curva...

(Eram cabelos o que ele tinha entre os dedos e que pendiam de um pensamento deveras concreto..)
- São multicoloridos estes fios!
- Todos o são..
- Não, este aqui é todo castanho!
- Apenas porque você assim o quer..
(Ele silenciou ofendido. "Só porque você quer" retumbava em seus pensamentos.. não era árbitro, tampouco juiz.. não havia feito direito, e era pródigo em fazer errado.. quando o cansaço o venceu, falou..) - Não sou eu quem quer.. a cor que nele está..
- Não! Não há cor no cabelo.... nem em lugar algum.. a cor é um frequência de onda da luz que o atinge e após refletida, estimula seu nervo óptico que acaricia com sensações seu cérebro.. e você chama isso de castanho.. ou melhor, alguém.. como Platão.. disse-o castanho e outros tantos o aceitaram, que aqui está você a me dizer bobagens..
(Novamente ele buscou refúgio no silêncio temendo repetir as bobagens..) - Então não existem cores? (disse em tom ofendido..)
- Não...
- Hunf!
- Mas não é culpa sua.. aliás a culpa também não há...
- Então não há nada! (Os braços dele moveram-se com aquela revolta própria de ser contida por camisas de força)
- Sim, o nada há e nele há tanto que não haveria como abarcar..
- Há sim! Só dizer.. TUDO!!!
- Tudo não quer dizer nada...
- Quer sim! Quer dizer todas as coisas..
- Mas não diz nada.. já que lhe escapa o outro..
- Que outro?
- O nada...
- Nada não existe!
- Sem o nada não há tudo, ou melhor, só pensas no tudo se pensas no nada...
(Ele buscava algo que rechassasse aquele sofisma incômodo.. soltou os cabelos de seus dedos, que se desfizeram em finas e sinuosas fumaças..)
- Não me agrada essa conversa!
- Nada mais justo... o desagrado é imanente.. assim como o degredo é necessário..
- Pensava ser este um refúgio!
- Ele é sempre que assim desejas...
- Mas aqui não acho a paz...
- A paz é uma condição e não um estado.. é uma tensão e não uma conquista... a paz é uma luta constante...
- A morte é a paz eterna! (ele disse como quem nada tem a dizer, mas quer muito dizer algo esperto e inquestionável..)
- Não foi isso que ela mesma me disse...
- Quem?
- A morte...
- Não se pode conversar com a morte!
- Talvez você apenas ainda não tenha tido essa sorte...
- E o que mais ela te disse?
- Que aquele era meu dia de sorte...
- E o que você disse para ela?
- Que me sentia com sorte... mas tinha medo..
- Medo de que?
- Da sorte...
- Mas sorte é algo bom..
- A sorte não é algo... nem intrissicamente boa... a sorte é um desejo...
- Realizado?
- Desejos não se realizam..
- Mas que diabos.. (ele protestou levantando-se e bufando... como se ficar ereto e de pés no chão o fizessem mais convicto...) Essa conversa não vai levar a lugar algum..
- Parece que finalmente você está começando a entender... tire esse terno sufocante, solte esse cabelos e dobre seus sentidos... eu adoro essa curva da espiral... (e ela lhe sorriu seu sorriso mais caprichado com seus lábios negros, fosse de batom ou da ausência de cor que representavam.. os cabelos esfumaçados dela dançavam em corcodância com a penumbra e a brancura de mármore da pele dela refletia todos os pensamentos dele.. ao fundo podia-se ouvir algum hino clássico dos anos 6o e por toda parte havia um cheiro de sândalo e orégano..) Melhor dançarmos ou podemos cair...