Murcham as flores Desbotam as aquarelas Apagam-se as fotografias Continuam a haver dores Algumas sequelas Inconstantes frentes frias Sempre mais do mesmo Não era isso que você queria ouvir Mas no porvir Só pode vir A cada quero ir A louca conjunção Da sua condição Onde o caos te pega pela mão E a ordem sopra movimentos Temos de ir saboreando o vento O fazer no reinvento Curtindo a paisagem Trabalhando na vertigem da viagem Pois chegar é bobagem Teleologia antiquada dos antigos Perdidos no próprio umbigo Mas tenho cá comigo Que o único abrigo é o mundo A única possibilidade é a vida Posso ser raso, largo, profundo Pode ser preta e branca ou colorida Devaneios de um mero vagabundo
Mas no fundo
Fecundo Curtir ainda é minha saída preferida...
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