Murcham as flores
Desbotam as aquarelas
Apagam-se as fotografias
Continuam a haver dores
Algumas sequelas
Inconstantes frentes frias
Sempre mais do mesmo
Não era isso que você queria ouvir
Mas no porvir
Só pode vir
A cada quero ir
A louca conjunção
Da sua condição
Onde o caos te pega pela mão
E ordem sopra movimentos
Temos de ir saboreando o vento
O fazer no reinvento
Curtindo a paisagem
Trabalhando na vertigem da viagem
Pois chegar é bobagem
Teleologia antiquada dos antigos
Perdidos do próprio umbigo
Mas tenho cá comigo
Que o único abrigo é o mundo
A única possibilidade é a vida
Posso ser raso, largo, profundo
Pode ser preta e branca pu colorida
Devaneios de um mero vagabundo
Mas curtir é minha saída preferida...
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